Am Marmorberge weiss wie Schaum
Ein Jüngling hämmert einen Stein
Mit einer Hand, der linken.
Ein blondes Mädchen ging vorbei
Und bot ihm guten Morgen:
"Was hast Du, schöner Jüngling mein,
"Und hämmerst mit der Linken?"
- Ich küsste eine blonde Maid,
Daihieben sie mir die Hand ab.
Dürft' ich sie küssen noch einmal,
Ich gäbe auch die andre hin;
Und möchten sie auch meine Mutter schmäh'n:
Dein Sohn, der lahme Stumpfhand!
Die Poesie, werther Freund, ist noch nicht ausgestorben in ihrem Mutterlande, das Sie leider nur als ein scheuer und flüchtiger Zugvogel betreten haben. Die Pracht der Formen freilich ist in Trümmer gegangen im langen Laufe dunkler Jahrhunderte, gleich den Säulen und Tempelhallen der alten Kunst; aber ein Geistesfunke lebt, und wird - so vertrauen wir - wieder neue Formen aus sich gebären.
Zur Erinnerung and
Ludwig Ross.
Athen 3/18 April 1841.